Ce
silence d’où il la fixait, pendant qu’elle apportait le dîner,
pendant qu’elle repassait, pendant qu’elle rangeait
l’appartement. Ses silences lorsqu’elle s’enquérait de ses
notes, de ses amis, de sa vie. Tu vas bien ? Tu veux me dire quelque
chose ? Tu sais que je t’aime ? Il y a quelque chose qui ne va pas
? Tu as besoin de moi ? Tu ne veux pas me parler un peu ? Un mot ? Non
?
Il
avait 10 ans, il entrait au collège. Il avait refusé qu’elle
l’accompagne.
«
Je n’ai plus besoin de toi. »
Ces
premiers mots depuis des mois. Elle avait souri. Il parlait. Le soir
elle avait préparé son dîner préféré. Rempli la maison de
fleurs. Emballé un livre pour le déposer dans son assiette. Et puis
elle s’était assise.
Le
silence de l’attente. Vibrant et plein de celui qui va
venir.
Têtes blondes, Perrine Le Querrec, pp.
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