« À
dix huit ans, mon placard, c’est une chambre de neuf mètres carrés
en résidence universitaire. C’est bien. Petit mais bruyant. Mon
trou d’origine n’a pas de fac. Comme je dois y aller, à la fac,
vu que j’ai le bac, mes vieux me louent neuf mètres carrés sur la
côte, là où l’infini me nargue. Je m’en fous, je reste
cloîtré. J’installe mon musée des objets intérieurs en
exposition permanente. Plus besoin de les cacher.
Je
choisis les concours administratifs. La voie de garage, disent
certains. J’y vois l’espoir d’avoir un bureau pour moi tout
seul, avec une porte et une clef. Pour cela, il faut être chef.
Alors je lis des livres. »
p.
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